Prose

Il 26 giugno 1967, nella Firenze in cui era nato il 27 maggio 1923, moriva don Lorenzo Milani. Sono passati giusto cento anni dalla nascita…

Ho attraversato la mia adolescenza camminando su strade non più mie, facenne spazio ai piedi in mezzo a corpi senza vita…

La storia della mia generazione naufraga sugli scogli di una disillusione dorata, generata da un sogno che sembrava esserlo altrettanto…

Mio figlio provò a far capolino dall’ovetto, con quel suo piccolo gomitolo di seta bionda, mentre Betta lo trasportava impacciata dalla Passat all’ingresso di Santi Innocenti Màrtiri. Chiusi le portiere…

Mi sarei salvato tirandolo fuori dalle pieghe della lava e liberando il suo fantasma.
Avevo sempre vissuto da solo e per tutti ero stato un eretico…

Soldi in tasca non ne ha, il papà mio. È un povero disgraziato. Lo dice lui, mica io: disgraziato che non sono altro, dice e ripete…

C’era un rito che si ripeteva con la precisione di un pendolo, settimanalmente, sempre la domenica, che scatenava un’irritazione furibonda…

Si cresce inseguiti dall’eco del pianto primordiale, l’inizio della vita è il presagio della morte e dell’amore perduto. Lei non ha più un corpo…

Non ci riesco, non posso. Mamma non riesco a reggere questo gioco. Non posso accettare le vaghe verità di entità astratte che ci insegnano che se una persona crepa a terra è colpa sua…

Quando Faustino si svegliò quella mattina, capì subito che qualcosa non andava. Era un bambino molto fortunato, lui…